Shadows

- Escreves-me uma carta de amor?
- A ti? Porquê?
- Nunca me escreveram nenhuma...
- E queres que eu te escreva uma?
- Sim!
- Mas não será sentida...
- Não faz mal.
- Queres uma carta de amor que não é uma carta de amor?
- Quero que tu mas escrevas, se possível com um poema.
- Uma carta de amor e um poema? Mas...eu...não gosto de ti. Dessa forma.
- Eu sei. Mas assim eu posso imaginar que gostas e posso contar que recebi um poema e uma carta de amor.
- Não sei o que escrever...
- Eu sei que escreves bem e caso precises de inspiração, usa o Google ou uma do teu passado.
- Será uma mentira.
- Todos nós mentimos, querido, eu posso mentir a mim à vontade. Além disso, não vou dizer o teu nome, não quero que pensem que sou louca.
- Sim, assim ninguém vai desconfiar que és...


Banda Sonora
The lost art of kepping a secret, Queens of the Stone Age

A espuma dos dias

Todos os dias parecem iguais.
Por vezes parece que estão pegados de tal forma que não consigo distinguir o ontem do anteontem, a manhã da noite, cada vez que tomo consciência de onde estou e o que faço.
Anseio pelo mesmo, receber o ordenado e dormir, por que parece que são os pontos em que há de facto uma alteração ao continuo, mas a verdadeira razão é por que representam as duas coisas que mais preciso neste momento, dinheiro e horas de sono.
Todas as outras necessidades básicas estão de alguma forma garantidas ou não têm expressão no tempo que estou alerta.

Quando estou acordado parece que tudo está desfocado


Banda Sonora
Is your friend electric?, Deaht Wheater

Fake empire

2 gin's tónicos não tiveram o efeito soporífero esperado.
Vou colocar mais gin e menos tónica para a próxima...

Que se lixe! Gelo e gin!


Banda Sonora
The comeback, Shout Out Loud

Alone in the dark

Os meus pesadelos têm tido um papel de destaque nas minhas noites.

Tudo o que o meu consciente racionaliza e filtra quando estou acordado é apanhado pela rede do sub-consciente que a verte nas minhas noites, como um lodo negro que se agarra e aprisiona o bom dos dias, tornando o meu sono em verdadeiras epopeias por entre os meus medos e receios.

Deve ser do calor e da falta de exercício, não estou habituado a ter uma vinda tão pouco activa.
Aquele curso de Krav Maga parece-me cada vez mais uma boa ideia.


Banda Sonora
My friends, LCD Sound Sistem

Planos

Hoje, tu e eu, Alvarinho.

Sabias que este dia ia chegar...


Banda Sonora
Carby, Discovery feat. Ezra Koening

3

Foi o nº de pessoas que se assustaram quando me aproximei.

Mental note: Cortar o cabelo e fazer a barba...


Banda Sonora
Ms Cold, Kings of Convinience

I love my job (mais uma razão, Nova York, mais uma razão...)

Não sei o que me era mais proveitoso para conseguir lidar correctamente com esta gente, se um curso de Psicologia ou um de Educador de Infância....


Banda Sonora
Skyskraper, Julian Plenti

Já a adorava, agora tenho mais uma razão para voltar

Rendimento de um lisboeta não chega a metade do de um nova-iorquino


Banda Sonora
Games for days, Julian Plenti

The desert sands

Sonhei com praias que não vi
No areal eterno me perdi
Um mar salgado que me banha a pele
Neste sonho desejo

O calor do sol que me ilumina
A satisfação que só ali
Me dá vontade de ficar
Eterno junto ao mar

Num paraíso impossível
Longe de tudo o que conheço
Sinto-o fugir entre os dedos
E na minha cama amanheço


Banda Sonora
Mirror's image, The Horrors

Eu não gosto muito de aniversários...

mas o Blog de Terapia faz hoje 5 anos



Banda Sonora
We care a lot, Faith No More

Cougar

Estava esta manhã a tomar um café (maior parte das coisas interessantes acontecem quando tomo café) quando reparei que uma senhora, que teria nascido antes da 2ª Guerra Mundial, me lambia com o olhar.
Olhava-me do outro lado do balcão, fixamente, e exibia um sorriso convicto.
Até a empregada reparou.

Eu nem sabia que estava com o charme no "on"...


Banda Sonora
Cheated hearts, Yeah, Yeah, Yeah's

Built to last

Não se chega aos 33 sem marcas, dores, cicatrizes, magoas.
Mas também não se chega aos 33 sem se aprender umas coisas sobre a vida, a não ser que se tenha perdido a memória de curto prazo.
Uma das coisas que aprendi sobre mim é que vou ficar bem.
Já passei por muito na vida, de bom e de mau, muito que eu provoquei, muito que me foi imposto, muito por que lutei. E estou aqui, medicado e acompanhado, mas vivo.
Acabei um bom casamento com uma boa mulher por que já não a amava. E o que é que isso têm a ver com estar casado, não é? Depois de ter começado a lenta e íngreme caminhada para sair em direcção à luz percebi que não sou tão cínico e auto-destrutivo em relação ao que sinto como pensava. Isto não foi exactamente uma novidade, apenas me "tinha esquecido" convenientemente.
Descobri que para me manter são, tenho de esforçar ainda mais e não desistir.
Sou capaz disso, não estou disposto a voltar ao buraco de onde me enterrei no passado e ser mais um morto vivo emocional.


Banda Sonora
Nothing really ends, dEUS

Absolutamente ridiculo

Não tenho outra forma de descrever o problema que criei.

Imagine, o caro leitor, sim, você, o único...
Como estava a escrever, imagine o fiel leitor que mudou de casa.
Imagine que a ex fez o favor (até para se ver livre de si mais depressa) de lhe dar já as malinhas feitas.
Até agora, consegue? Pois...é difícil. É mais fácil imaginar serem atiradas pela janela. Mas não foram, vieram feitinhas da ex casa.
Quando chega à casa nova, quem arruma os tarecos? A simpática empregada que têm para lá ir umas 2h por semana para pôr o T1 habitável.
Ainda me está a ler? Sim? Porquê?
Voltando ao meu problema que é o que me importa.
Depois falaremos do seu, está bem?
Você conhece uma miúda gira com que começa a ter...a ter...vamos chamar de sistema de exclusividade. O que é isso, pergunta o devotado leitor? É simples: é namoro, mas dá-se outro nome por que não é tão pesado. Eu disse que era simples, não disse...
Enfim, a miúda gira é a única pessoa com quem você está de uma forma mais intima desde que se divorciou, ou seja, viu nua ou com muito pouca roupa, tirando o mails do amigos com a pornoxaxada do costume.
Porquê, questiona o ímpar leitor? Esta é a parte estranha, sabe, é por que eu gosto dela. E quando isso acontece, não há mais ninguém.
Ok, e por que sou feio, rude, pouco limpo e o meu cheiro provoca as lágrimas.
Agora que parou de anuir com a cabeça, delicado leitor, surge a parte gira (não, não é nada gira mas quero que leia até ao fim) da situação.
À cerca de um mês, verifico que na minha gaveta de roupa interior está umas cuecas de mulher.
Não, insinuante leitor, não são do meu show transformista às quintas no Finalmente, são cuecas normais de mulher.
O que é que o leitor ia achar?

a) são da miúda gira que dormiu cá várias noites e devem ter ficado para lavar por engano
b) os meus boxers reproduziram-se
c) todas as anteriores

O que faria o magnifico leitor?
O mesmo que eu, iria devolver os pertences à miúda gira.
Não devolvia, intrigante leitor? Iria fazer um santuário escondido no armário com as cuecas?
Acho que falaremos muito depois do seu problema, estranho leitor...
Voltando a mim...
Ou melhor, voltando agora à parte bizarra:
Entrega-se as cuecas e o que acontece?
Não são dela!
Pergunta como, intrigado leitor?
Isso gostava eu de saber...
Como não minto ás pessoas de quem gosto (as outras correm sempre o risco...) juro, pela alma da minha avó, que não são de ninguém que as deixou lá por que não dormir ou sequer vi despir outra mulher desde que me divorciei excepto a miúda gira.
Por isso, tive de pensar: como é que raio isto aconteceu? Querem me lixar? Deus não me grama?
Diz-me agora o escandalizado leitor: Foste apanhado!
A resposta é: apanhado em quê?
Estou disposto a provar ao desconfiado leitor através de um teste do polígrafo, soro pentatol e até waterboarding de como o que escrevi acima é verdade.
Um caso quase inexplicável, mas verdade.
Só me restam 2 explicações:

1) São da minha ex, estavam no meio da minha roupa e foram metidas no meio das minha roupa interior pela minha empregada, foi ela que desfez a mala.
2) Ficaram em algum lugar e pertence à ex-inquilina e foram lavadas e arrumadas pela minha empregada

Por que é que a culpa é da empregada, questiona o divertido leitor:
Por que eu não as vi até estarem no meio da minha roupa interior. Sim, a minha empregada é que arrumada toda a roupa cá em casa, eu só desarrumo.
Não imagino mais nenhuma opção que não envolva sabotagem industrial, cansado leitor.
Apenas sei que não são de outra mulher que eu tenha tido contacto por que isso não existiu. E eu sei que ressono mas não sou sonâmbulo.
Está a perguntar o curioso leitor: E a miúda gira?
O que acha? Sim, é verdade, emocionado leitor, ela não acreditou.
Não a censuro de todo, é uma confusão do caraças, mas, digo-lhe, assoberbado leitor, a ela nunca menti ou enganei.
Sim, já acabei de contar o meu problema, agastado leitor.
Vamos então falar do seu, aquela coisa do altar e das cuecas...


Banda Sonora
dos Ficheiros Secretos

Thank you for the wine...

pela companhia e pelas palavras sábias, miúda.
Não é por acaso que és a minha melhor amiga.

E contigo também vai ficar tudo bem, é só dares tempo ao tempo.
E voar para outros sítios, já que também és uma borboleta.


Banda Sonora
Motel, Moriaty

A antitese da felicidade

E se tudo o que fizeres para ser feliz esbarrar em impossibilidades?
Se crias problemas por que algo que é verdadeiramente digno de uma maldição te acontecer?
Se ao mostrares que gostas de alguém fazes mais mal que se não fizeres nada?
Se por cada passo que dás em frente voltas dois para trás?
Se ao lutares ganhas uma batalha e depois, sem teres noção disso, perdes a guerra?
Se és tu e és bom mas consegues, sem que nada o possa prever, pareceres mau, trocista, mesquinho, mentiroso e indigno?
Se queres muito mas com um golpe do maldito destino, pareces que és apenas manipulador, fraco, estúpido e um traste?
Se em vez de acalmares e dares confiança, por algo que nunca fizeste ou quiseste, crias a dúvida de ti a e certeza no outro que não vale a pena, que não vales a penas?

És vitima da tua própria pureza, por que quando não tens nada a esconder e tens as melhores intenções, acontecem coisas que só o Diabo podia fazer.
Agora, preso e agrilhoado, sabes que foste condenado por um engano parvo, uma estupidez que não faz sentido e que nunca imaginaste.
O que sentes não interessa, o que pensas não interessa, o que és não interessa, és apenas mais um condenado e as prisões estão cheias de inocentes.


Banda Sonora
Slow show, The National

A lagarta e a borboleta

Esta sexta voltei ao local do crime.

Durante anos foi o meu poiso, onde bebi e convivi com várias pessoas que agora são do meu passado, foi a casa antes de chegar a casa.
Entrei naquele bar com uma sensação de dejavu e de ausência, senti o cheiro do costume e reconheci algumas caras, ouvi a musica de sempre e que agora me parece razoavelmente má.
Os restantes ocupantes não me diziam nada, uma verdadeira dormência sensitiva, acompanhada por uma noção que voltei atrás no tempo o suficiente para saber que não pertenço ali.
A borboleta pode pousar na árvore na qual se alimentou quando era uma lagarta, mas não pode voltar para o casulo.

Nem quer, por que já não pertence ali, mudou, quer os céus e não os ramos, é outra coisa.
E ao ver o seu velho poiso, tem a certeza disso tanto como tem que os que ficaram ainda são o mesmo.


Banda Sonora
Brake, The Cinematics

Um mail que era de certeza um post ou o maior elogio blogoesferico que recebi

E eu li com 2 meses de atraso, Sister...

Meu querido Irmão,

quero dizer-te umas coisas mas acho que já não sou capaz. Dou-te antes a música. A música salva-nos sempre, não te esqueças.

Cuida-me bem de ti, mesmo bem. Vivemos só uma vez. Não deixes que o escuro te devore, não te deixes ficar bem nele, tens que o moldar a ti, ao que és. O escuro é a tua força. Tenho fé em ti, irmão.

Tens qualquer coisa muito grande aí dentro, mesmo sem te conhecer, sei-o, vê-se no sentido das tuas palavras, sente-se no toque, cheira-se, respira-se perto de ti. Um verdadeiro animal no sentido de Bataille: incansável na busca de uma pureza para a poder manchar. Não fazes ideia do belo que isso é; pure nomadism pure erotism, não fazes ideia do belo que é, que és.

Quero-te bem, muito. (...)


Banda Sonora
Sister, Dave Mathews

Poesia para o fim da semana

A man doesn’t have time in his life

A man doesn’t have time in his life
to have time for everything.
He doesn’t have seasons enough to have
a season for every purpose. Ecclesiastes
Was wrong about that.

A man needs to love and to hate at the same moment,
to laugh and cry with the same eyes,
with the same hands to throw stones and to gather them,
to make love in war and war in love.
And to hate and forgive and remember and forget,
to arrange and confuse, to eat and to digest
what history
takes years and years to do.

A man doesn’t have time.
When he loses he seeks, when he finds
he forgets, when he forgets he loves, when he loves
he begins to forget.

And his soul is seasoned, his soul
is very professional.
Only his body remains forever
an amateur. It tries and it misses,
gets muddled, doesn’t learn a thing,
drunk and blind in its pleasures
and its pains.

He will die as figs die in autumn,
Shriveled and full of himself and sweet,
the leaves growing dry on the ground,
the bare branches pointing to the place
where there’s time for everything.

Yehuda Amichai


Banda Sonora
Knife, Grizzly Bear

Indurabilidade

Up date por tópicos:

- Divorciei-me
- Perdi uma família ( a da minha ex)
- A minha cadela ficou comigo
- Mudei de casa
- Voltei para a Margem Sul
- Apaixonei-me
- Magoei-me
- Não tive férias
- Não sei se vou ter férias
- Uso o Facebook, mas mal
- Fui a Paredes de Coura

O blog de Terapia está oficialmente activo


Banda Sonora
Like honey, Jesus and Mary Chains